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Bon, alors… Puisqu’il faut supporter chaque année, deux ou trois fois par an, ces panneaux qui reviennent le long de la rue de Médicis s’accrocher aux grilles du Luxembourg comme des chenilles processionnaires, autant que ce soit avec de belles photos. Cette année, pour une fois, on ne m’entendra pas protester contre la laideur et le mauvais goût des photos choisies par notre auguste Sénat pour cacher aux badauds de la rue les arbres, les pelouses et les joggeuses du plus beau jardin de Paris. Finis les hideux insectes grossis dix fois et colorisés cent fois pour faire peur aux bonnes d’enfant ! Finis les couchers de soleil photochopisés sur l’Adriatique par Boronali du Lapin Agile ! Finie l’exaltation des vieux métiers de France, les photos sépiatisées des plieuses de mouchoir de Cholet, de l’horloger du pendule de Foucault, des épépineuses de groseilles de Plougastel, des étêteuses de sardines de Douarnenez ! On en a enfin terminé avec Arthus Bertrand et ses sempiternelles vues de drones de drôles d’endroits ! Oubliées les bergeries de montagne, les fromageries de plaine et le tanneries de souks !

Cette année, place à la technique, à la technologie, à la science appliquée ! Place à la production du tout petit et à la fabrication du très gros ! Place à la méga-quantité et à l’ultra-précis ! Place à l’industrie !

Ici, on ne cherche pas à faire du joli, mais c’est beau. Oui, ils sont beaux ces ateliers lumineux, parcourus par de fins réseaux vibrants qui courent au rassemblement vers un métier circulaire qui les transformera en un simple tricot pour sous-vêtement ; elles sont belles ces étranges salles blanche ou anéchoïques où des petits bonshommes déguisés en Play-mobil construisent des objets pour l’Espace avec une infinie lenteur et d’infinies précautions, belles aussi ces immenses fourmilières où des petits hommes bleus, sous la surveillance de petits hommes verts, assemblent de gros avions encore anonymes, belles ces sombres cathédrales où la source de lumière est l’incandescence d’une piscine remplie de verre en fusion d’où partent à toute allure des petites boules de feu dont chacune vient s’écraser dans un moule qui fera d’elle un flacon pour Guerlain.

« Oui, c’est beau tout ça ! » C’est ce que je me disais en descendant la rue de Médicis. Et d’un coup, j’ai réalisé que j’avais passé une bonne partie de ma vie dans des cadres comme ceux que j’étais en train d’admirer sur les grilles du jardin ; j’avais traversé des ateliers comme ceux-là, je m’étais fait raconté ce qu’on y faisait, pourquoi, comment ; j’avais demandé la raison de tel ou tel détail et on me l’avait donnée. Parfois la salle était dévastée — un incendie, une explosion, un tremblement de terre en était la cause — ou seulement endommagée, salie, mouillée, et parfois la salle était bourdonnante d’activité. Et ces photos me rappelaient tout ça, toutes ces années à voleter d’industrie en industrie, de satellites en filatures, de conserverie en tunnel sous la mer, de fonderie en cimenterie, de raffinerie en tannerie, de laboratoire pharmaceutique en construction d’avions… Bien sûr, il manquait quelque chose, les odeurs, la chaleur , le bruit, la fureur ; il manquait le rythme ; mais elle était là quand même, l’industrie…

Mon Dieu, mon Dieu, la vie est là, comme a dit Verlaine à propos d’autre chose.