Couleur café n°27
Café Premier
17 boulevard Arago, Paris 13ème
Elles approchent de la terrasse, enveloppées toutes les deux. Elles parlent haut et clair. Elles hésitent à s’asseoir aux deux tables libres qui sont à ma gauche. La moins grosse jette un regard appuyé sur le sac que j’ai posé sur la chaise vide à côté de la mienne. Je l’enlève. La plus grosse y pose immédiatement le sien. Bousculant les tables légères, les deux s’installent avec peine sur les fragiles chaises de jardin multicolores en plaisantant à propos de l’effet de l’été sur leur régime. Je les déteste déjà.
La cinquantaine ou un peu moins, toutes les deux. L’une, légèrement bronzée, blonde, cheveux longs tirés en arrière, lunettes de soleil imitation chic relevées sur le haut du crâne, a fait ce matin un effort d’élégance. Robe légère aux motifs feuilles de thé marron foncé sur fond crème, large ceinture, chaussures de bon goût, sac peut-être cher. Ferragamo ? Sa voix est forte mais un peu sourde. Je ne comprends pas toujours ce qu’elle dit.
L’autre a dû abandonner toute recherche d’élégance et toute idée de régime. Teint couperosé de récents coups de soleil, cheveux châtain foncé, presque crépus, coupés assez courts. Elle porte une robe sans forme, aux étranges motifs géométriques, triangles, losanges et carrés entremêlés, remplis d’étranges couleurs, jaune, rose, rouge, orange et marron. Le sac, en matière plastique, a été acheté le même jour : il reprend les motifs de la robe. Le rose des ballerines de toile colle parfaitement à celui des losanges de la robe. Je reconnais mon erreur : il y a eu recherche. La voix est forte et remarquablement claire : je comprends tout ce qu’elle dit.
Elle plaisante souvent. Elle raconte ses vacances à Cambo-les-bains, sa chambre d’hôtel avec balcon, le prix payé pour neuf jours, qui d’ailleurs n’a pas augmenté depuis l’année dernière, le pourboire qu’elle a laissé en partant, quatre euros par jour, celui qu’une amie éphémère a laissé, ridiculement élevé, les films qu’elle a vus à la télévision, la plage de Saint Jean de Luz, le petit restaurant sans prétention près de la Place Louis XIV, la gentillesse des gens du coin, le sans-gêne des touristes… Parfois, elle fait des détours par les manies de son ex-mari, les exigences de sa vieille mère malade, le produit qu’elle met sur ses cheveux quand elle va à la piscine, ou la meilleure façon de clouer le bec à son patron.
La robe aux feuilles de thé parle peu. Elle écoute. De temps en temps, elle acquiesce, renchérit un peu, commente rarement. Elle met en valeur, elle relance. Une bonne copine. Il y a longtemps qu’elle a abandonné l’idée de raconter ses propres vacances, ses propres histoires, ses propres soucis. Dominer l’autre esthétiquement lui suffit.
Ce sont deux amies. Elles se complètent. Chacune connait ses propres faiblesses et les défauts de l’autre. L’une se croit drôle et pleine de charme, l’autre se croit belle et mystérieuse. Elles sont deux faire-valoir réciproques. Elles doivent draguer ensemble. L’Esprit et la Beauté, Athéna et Aphrodite, Laurel et Hardy ?
Mais elles doivent partir : l’une a rendez-vous avec son coiffeur et l’autre ne veut pas rater « Quatre mariages pour une lune de miel » sur TF1. Elles se lèvent et s’éloignent en contournant la terrasse.
J’entends une voix haute et claire qui dit : « Tu as vu le type à la table d’à côté ? Il n’a pas perdu une miette de ce qu’on disait. Il y a des gens qui n’ont vraiment rien à faire ! Et sans gêne, avec ça ! «
Bientôt publié
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Rien ne châtie plus le quidam venu lire paisiblement son journal à la terrasse ensoleillée d’un café que les nuisances imposées, comme si il n’était pas déjà suffisamment punitif d’avoir à supporter un garçon revêche, les téléphones mobiles, les rires sonores, les QHLP qui se moquent ou s’en repaissent de l’indiscrétion (qu’on écoute quand même), les mômes qui pleurnichent, les chinois qui vous protographient, beaucoup de nuisances quoi, les autres quoi, et ce vieux Victor qui s’y connaissait question châtiments avait compris que le Bon Dieu avait créé les cafés pour nous rôtir les pieds.
J’ai une amie, parisienne et ancienne de mes fiancées mais en revanche très belle, genre blonde germanique comme seules savent l’être les teutones de type Romy schneider, qui me raconte au cours de longs téléphonages ses rendez-vous réguliers avec trois de ses amies aux terrasses des bistrots. Elle appelle ces rendez-vous des QHLP pour « Quarts d’Heure Langues de Putes ».
Leurs séances doivent ressembler à ce que tu décris.
Quand arrive la belle saison à Paris, les terrasses de café bondées de parisiens et parisiennes, de touristes qui parlent et rient trop fort (les américaines surtout), commence pour Philippe sa “Saison en enfer”, en prose couleur café comme pour Arthur. Rien n’y fait, même Dieu n’y peut rien. Victor Hugo avait d’ailleurs remarqué qu’ “à en croire les religions, Dieu est né rôtisseur”.
“L’enfer c’est les autres.” Sartre avait raison.