L’autre jour, c’était dimanche, c’était l’été. Il faisait beau, mais beau comme au printemps, beau comme il fait souvent à Paris quand il fait beau, une vingtaine de degrés au dessus de zéro, un petit vent de sud-ouest de force 1, un joli ciel d’Ile de France, un ciel de papier peint pour chambre d’enfant, un ciel bleu ciel constellé de petits cumulus potelés d’un blanc immaculé.

Il était un peu plus de deux heures de l’après-midi et, comme je descendais la rue Gay-Lussac à la recherche d’un endroit où me poser pour écrire un peu, j’entendis monter au loin une musique. Elle devint bientôt joyeuse et rythmée, pleine de cuivres et de tambours. « C’est sans doute une de ces fanfares, me dis-je, un de ces groupes d’étudiants qui animent souvent les trottoirs du Quartier Latin, à la manière de leur mère à toutes, la Fanfare des Beaux-Arts. »

Je me dirigeai vers le bruit qui montait de la Place Edmond Rostand en me disant que les musiciens devaient se trouver, comme souvent, à l’entrée du jardin du Luxembourg. C’est un endroit que ces fanfares aiment bien, et moi, j’aime bien ces fanfares. Ils sont en général sympathiques, ces jeunes gens, habillés de marinières pour les garçons et de robes froufroutantes pour les filles, pleins d’entrain, souriants et peu agressifs quand il s’agit de Continuer la lecture de Renoir et le Luxembourg →