(…)J’espère que c’est à son chien qu’il s’adresse quand il dit :
— Bon, allez, Toto ! C’est l’heure de rentrer se coucher !
Il remet son masque, tourne les talons et s’éloigne en parlant à son chien :
— Scravoutchmanikarikon…
Le reste se perd dans l’éther.

De l’autre côté du square, un clochard se lève du banc diamétralement opposé au mien. Les jeunes générations ne disent plus clochard. Ils préfèrent dire SDF. Ils pensent sans doute que les acronymes, ça tient plus chaud l’hiver. L’homme est propre et apparemment bien couvert. S’il était un peu plus jeune, un peu moins voûté, et si ce qu’on aperçoit de son visage à travers sa barbe était moins couperosé, on pourrait le prendre pour un campeur sauvage viking comme on en voit en été. Mais non, il est bien d’ici. Pendant que je discutais avec le Volapük, je l’observais du coin de l’œil coller une flasque à ses lèvres et boire à petits traits. Il rajuste Continuer la lecture de Paris ! À nous deux (6-2) – Début novembre, un samedi matin… →

Pas tout à fait dix heures. Il fait le temps que j’aime ; devinez : beau et presque frais.
Il m’a fallu tourner longtemps avant de trouver d’abord un début de débit qui veuille bien me vendre, à emporter, un café et un croissant. Ce n’est qu’au delà de mon kilomètre légal à cette époque, à l’angle de la rue de Seine et de la rue de Buci, que j’ai pu trouver une antenne de Paul en train d’ouvrir son superbe rayon de viennoiserie. Je n’en demandais pas tant.
— Juste un café et un croissant… pas un qui soit chaud s’il vous plaît ! Euh… le croissant, pas le café !
De l’autre côté du présentoir, sous son masque, la forte antillaise éclate d’un rire joyeux.
La journée commence bien. J’ai mon café, mon croissant et mes deux attestations de sortie qui me permettront de tenir la matinée. Reste à trouver un endroit pour s’assoir.
Je pense alors au square qui est sous le clocher de St Germain. Il faudrait pour cela que Continuer la lecture de Paris ! À nous deux (6-1) – Début novembre, un samedi matin… →

Chapitre 9 – Seirina
Printemps 1902 

Il était à peine minuit, ce samedi soir au To Doxeio. Il faisait de plus en plus chaud dans le cabaret où les bouzoukis jouaient depuis plus d’une heure. Quatre hommes dansaient au milieu des tables en se tenant par les épaules et en regardant le sol. Petit à petit, le rythme se fit plus rapide et la musique plus forte. Quelques femmes rejoignirent les danseurs sur la piste. Une première assiette vint se briser sur le sol au milieu d’eux. Ce fut le signal et tout le monde se mit à projeter violemment à terre tout ce qui pouvait se casser : plats, carafes, assiettes, verres. La salle était maintenant remplie de cris, de fumées, de chants, d’éclats de faïence, de lourde musique, de rires, et de vapeurs de vin renversé. Au milieu de cette folie, un vieux serveur passait entre les danseurs et balayait les débris, calmement, comme Continuer la lecture de Le mécanisme d’Anticythère – Chapitre 9 →

Ce texte a été publié il y a plus de six ans sous le titre « Look, Ma ! I’am flying ». Pour cette nouvelle édition je n’ai changé que le titre : « Maman ! Je vole ! ». Voici : 

Vers l’âge de vingt-cinq ans, j’ai dû faire mon service militaire. À l’époque, c’était une espèce de mode à laquelle bien peu échappaient. Par la grâce d’un piston non sollicité mais efficace, je me suis retrouvé pour dix-huit mois sur la base aérienne de Villacoublay à quelques kilomètres de Paris.
Quand vous êtes dans l’armée de l’air et que vous ne volez pas, on vous appelle un rampant. Ça n’a pas de caractère insultant, mais quand même, ça manque un peu de panache. Après un hiver passé à m’occuper vaguement de la bonne tenue des fossés et des routes de la base, j’éprouvais un profond ennui. Au premier jour du printemps, j’appris que l’armée de l’air payait pour les militaires, appelés comme élus, les frais d’inscription, de formation et de vol dans une école de vol-à-voile à côté de Paris. De plus, le fait d’être inscrit à cette école permettait Continuer la lecture de Maman ! Je vole ! →