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Extrait du chapitre 10 : Dashiell Stiller
Dashiell a fait sa guerre, il y a rencontré Antoine. En quelques heures, il a noué les liens d’une amitié très forte avec lui. Et puis il y a eu Berchtesgaden, le drame et, enfin, le retour en Amérique. Pourtant, il revient à Paris. Pour quoi faire ?
(…)
Le DC 6 s’est posé sur la piste du Bourget. Il n’était pas loin de midi et la visibilité était excellente. Pendant l’approche, Dashiell a pu contempler la ville qui s’étalait sur sa gauche avec la silhouette de la Tour Eiffel pointant vers le ciel sans nuages. Il n’a que très peu dormi durant les seize heures de vol entrecoupées des escales à Terre Neuve et à Shannon. Maintenant il a chaud, il a mal à la tête et il sent sur sa peau ses vêtements collés par la transpiration. La traversée du tarmac en plein soleil et la longue attente devant le guichet de la douane ont achevé de l’épuiser et c’est comme un somnambule qu’il est monté dans le vieux taxi rouge et noir.
Il a demandé au chauffeur de le conduire rue Cujas, puis il s’est affalé sur la banquette. Il s’est endormi dès la sortie de l’aérogare et quand le taxi a traversé la plaine Saint Denis et les quartiers nord de Paris, il n’a rien vu des ruines des bâtiments bombardés. Il s’est réveillé au moment où la voiture contournait la Gare de l’Est. Il a ouvert la vitre, il s’est approché de la fenêtre pour sentir le vent de la course sur son visage. Arrivé devant Notre-Dame, il se sentait mieux. Quand le taxi a monté la rue Saint Jacques pour s’arrêter à l’angle de la rue Cujas, d’un seul coup, il a reconnu les lieux avec émotion. Il a descendu la rue jusqu’au Boulevard Saint Michel. La terrasse était là, protégée du soleil par les grands platanes. Quelques clients y buvaient du café ou de la bière en mangeant des œufs durs ou des sandwiches. Un serveur, nonchalamment appuyé contre le montant de la porte, son plateau d’argent pendu au bout d’un bras, regardait passer les rares automobiles sans les voir, perdu dans ses rêves. La patronne, c’était bien elle, ressemblait à ce qu’elle était déjà sur la photo treize années plus tôt. Debout derrière son bar, elle surveillait son domaine d’un œil tranquille.
Dashiell était frappé par l’impression de calme et de sérénité que dégageait ce tableau. Paris n’avait pas changé. Pourtant, il sentait que la ville était en convalescence, plus calme, plus lente qu’il ne l’avait connue autrefois.
Il n’osa pas entrer tout de suite au Cujas. Il ne se sentait pas préparé. Il ne se voyait pas entrer dans le café avec son sac et son air épuisé et dire à la patronne : « Bonjour madame, j’ai pris cette photo de vous il y a treize ans ; voudriez-vous me raconter votre vie ? » Il se dit qu’il fallait réfléchir à une méthode d’approche, à une stratégie, et qu’il serait bien temps de s’en occuper demain. Il fit demi-tour sur le trottoir. Tout à l’heure, un peu plus haut dans la rue Cujas, il avait vu un hôtel, l’Excelsior. Il s’y rendit et paya un mois d’avance pour une chambre avec balcon au cinquième étage.
Lorsqu’il montra la photographie au concierge de l’hôtel, le vieil homme lui dit qu’il ne connaissait pas les gens qu’on voyait sur la terrasse, mais que derrière, au comptoir, il reconnaissait parfaitement Madame Gazagnes, bien sûr, Monsieur Marteau, l’ébéniste du quartier et le garçon de café. Celui-là, il avait oublié son nom, mais il savait qu’il était parti quelque part en Chine ou quelque chose comme ça. Oui, parfaitement, Monsieur Marteau était toujours là. Son atelier n’avait pas bougé… rue Monsieur le Prince…dans la cour d’un immeuble sur la droite en descendant, juste avant un restaurant chinois.
« Un Chinois… la devanture est rouge, a précisé le concierge, serviable, vous ne pouvez pas vous tromper… »
Dashiell décida de commencer par l’ébéniste.
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