{"id":7991,"date":"2017-03-23T08:08:53","date_gmt":"2017-03-23T06:08:53","guid":{"rendered":"http:\/\/www.leblogdescoutheillas.com\/?p=7991"},"modified":"2022-08-17T20:23:45","modified_gmt":"2022-08-17T18:23:45","slug":"7991","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.leblogdescoutheillas.com\/?p=7991","title":{"rendered":"L’hiver, des singes \u00e9gar\u00e9s… (Critique ais\u00e9e 94)"},"content":{"rendered":"

temps de lecture : 4 minutes grand maximum<\/em><\/span><\/p>\n

Critique ais\u00e9e 94<\/em><\/span><\/p>\n

L’hiver, des singes \u00e9gar\u00e9s\u2026<\/strong><\/p>\n

Est-ce que je vous ai d\u00e9j\u00e0 dit que j’aime les incipit, vous savez, ces premiers mots que l’auteur a mis en ouverture de son roman? Ils sont importants, ces mots. Importants pour l’auteur, car souvent, c’est eux qu’il a r\u00e9ellement \u00e9crits en premier, ceux qui l’ont lanc\u00e9 dans l’aventure, ceux qui ont imprim\u00e9 le style, le rythme qu’il va s’efforcer de suivre pendant des nuits et des jours pour \u00e9crire les dizaines et les dizaines de milliers de mots qu’il veut extraire de sa t\u00eate. Mais ils sont encore plus importants pour le lecteur. L’incipit est une porte et selon qu’elle sera verrouill\u00e9e, et bard\u00e9e de fer, ou peinte en bleu et enlumin\u00e9e, ou entrouverte et myst\u00e9rieuse, le lecteur se sentira averti de ce qui l’attend s’il en franchit le seuil.<\/p>\n

Bien s\u00fbr, le \u00ab\u00a0Longtemps, je me suis couch\u00e9 de bonne heure\u00a0\u00bb <\/em>du petit Marcel ne peut \u00e0 lui tout seul annoncer l’ampleur du plus grand roman du XX\u00e8me si\u00e8cle, mais au moins, le lecteur comprend qu’il se lance dans un roman de l’intime.<\/p>\n

Il ne faut pas beaucoup d’imagination pour comprendre que le \u00ab\u00a0Il \u00e9tait \u00e9tendu \u00e0 plat ventre sur les aiguilles de pin, le menton sur ses bras crois\u00e9s et, tr\u00e8s haut au-dessus de sa t\u00eate, le vent soufflait sur la cime des arbres\u00a0\u00bb <\/em>du grand Ernest va vous plonger dans l’aventure virile dans le milieu plut\u00f4t montagneux de \u00ab\u00a0Pour qui sonne le glas<\/em>\u00ab\u00a0<\/p>\n

Le \u00ab\u00a0Marley \u00e9tait mort, pour commencer.\u00a0\u00bb <\/em>de Dickens ouvre son Conte de No\u00ebl de Dickens et on sent bien dans ces premiers mots, avec l’aide il est vrai des deux ou trois courtes phrases qui suivent, que Marley ne va pas rester mort tr\u00e8s longtemps et qu’on va entrer dans le fantastique.<\/p>\n

Le plus parlant reste sans doute celui de l’\u00e9norme Gustave, le fameux \u00ab\u00a0C\u2019\u00e9tait \u00e0 M\u00e9gara, faubourg de Carthage, dans les jardins d\u2019Hamilcar.\u00a0\u00bb <\/em>de Salammb\u00f4. Avec lui, le d\u00e9cor, l’\u00e9poque, le souffle, le rythme sont plant\u00e9s, vous \u00eates pr\u00e9venus.<\/p>\n

Mais ces incipit l\u00e0, vous les connaissiez, ne serait-ce que pour avoir lu le JdC de temps en temps. Alors, laissez-moi vous donner aujourd’hui celui du roman le plus connu d’un auteur, Antoine Blondin, un peu moins monumental que les quatre pr\u00e9c\u00e9dents, mais que, moi, j’aime particuli\u00e8rement, peut-\u00eatre m\u00eame plus que Jacques Perret :<\/p>\n

\u00ab\u00a0Une nuit sur deux, Quentin Albert descendait le Yang-ts\u00e9-kiang dans son lit-bateau : trois mille kilom\u00e8tres jusqu’\u00e0 l’estuaire, vingt-six jours de rivi\u00e8re quand on ne rencontrait pas les pirates, double ration d’alcool de riz si l’\u00e9quipage indig\u00e8ne n\u00e9gligeait de se mutiner. Autant dire qu’il n’y avait pas de temps \u00e0 perdre.\u00a0\u00bb <\/em><\/strong><\/p>\n

Vous ne sentez rien, l\u00e0 ? Vous ne sentez pas cette moiteur, cette odeur de pourriture contre laquelle on lutte \u00e0 l’alcool de riz ? A d\u00e9faut de sable chaud, vous ne sentez pas le l\u00e9gionnaire, vous ne sentez pas l’homme qui en a vu, presque tout ? Si, bien s\u00fbr, vous le sentez ! Mais vous sentez aussi, d\u00e8s cette premi\u00e8re phrase, dans cette premi\u00e8re phrase, l’homme qui se la raconte, qui se fait un pass\u00e9 \u00e0 force de se raconter sa descente de fleuve dans son lit-bateau, \u00e0 c\u00f4t\u00e9 de sa femme \u00e9pici\u00e8re. La porte est entrouverte, entrez et venez gouter le g\u00e9nie d\u00e9licat et pudique de Blondin, le chantre ivre de la nostalgie des actes manqu\u00e9s, l’\u00e9crivain de la fragilit\u00e9, le romancier de l’inadaptation \u00e0 son \u00e9poque. Entrez, entrez derri\u00e8re cet incipit, entrez dans \u00ab\u00a0Un singe en hiver<\/em>\u00a0\u00bb et dites-m’en des nouvelles.<\/p>\n

\u00ab\u00a0Ainsi, en Chine, l’hiver, des singes \u00e9gar\u00e9s se r\u00e9fugient dans les villes. Quand ils sont assez nombreux, on chauffe un train pour eux et on les renvoie vers leurs for\u00eats natales.\u00a0\u00bb<\/em><\/strong><\/p>\n

Joli, non ?<\/p>\n

Pour ce qui est de nouvelles de l’auteur, Antoine Blondin, sachez qu’il est mort en 1991, et que, comme l’a \u00e9crit un de ses amis, le jour de son enterrement, m\u00eame l’\u00e9glise \u00e9tait bourr\u00e9e.<\/p>\n

Un singe en hiver \u2013 Antoine Blondin \u2013 1959<\/em><\/strong><\/span><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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