{"id":51453,"date":"2024-11-28T07:47:29","date_gmt":"2024-11-28T06:47:29","guid":{"rendered":"https:\/\/www.leblogdescoutheillas.com\/?p=51453"},"modified":"2024-11-28T17:52:31","modified_gmt":"2024-11-28T16:52:31","slug":"51453","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.leblogdescoutheillas.com\/?p=51453","title":{"rendered":"Go West ! (61)"},"content":{"rendered":"

\"\"<\/em>\u00c0 l\u2019heure qu\u2019il est, Tom a d\u00fb s\u2019apercevoir de la disparition de son pick-up et les \u00ab\u00a0For Official Use Only\u00a0\u00bb vont partir ma recherche sur les routes environnantes. Je ne peux pas rester l\u00e0 plus longtemps \u00e0 tergiverser. Je passe le levier de vitesse sur \u00ab\u00a0Drive\u00a0\u00bb, enfonce l\u2019acc\u00e9l\u00e9rateur et traverse la route 33 en faisant fumer les pneumatiques. Ce sera donc vers l\u2019est, vers Bakersfield, vers Washington…<\/em><\/span><\/p>\n

Ce jour-l\u00e0, vendredi 10 aout 1962, le choix de foncer droit vers l\u2019est plut\u00f4t que vers le nord ou le sud allait mettre une fin \u00e0 cette suite de d\u00e9cisions catastrophiques qui avait commenc\u00e9 moins d\u2019une semaine plus t\u00f4t \u00e0 Santa Monica et qui m\u2019avait amen\u00e9 jusqu\u2019\u00e0 ce carrefour de la route 33 \u00e0 l\u2019ouest de Bakersfield.<\/span>
\nUne fin\u00a0? Oui, mais pas tout de suite\u00a0; parce qu\u2019auparavant, il faut que je vous raconte mes trois jours \u00e0 Barstow.<\/span><\/p>\n

Barstow, \u00e0 cette \u00e9poque, c\u2019\u00e9tait une petite ville d\u2019une dizaine de milliers d\u2019habitants. Elle \u00e9tait n\u00e9e de la Ru\u00e9e vers l\u2019Or une centaine d\u2019ann\u00e9es plus t\u00f4t. Situ\u00e9e au milieu du d\u00e9sert de Mojave, entre Los Angeles et Las Vegas, travers\u00e9e par la ligne de chemin de fer Santa Fe et par la route 66 qui relie L. A. \u00e0 Chicago, \u00e0 moins d\u2019une heure de route du camp d\u2019entrainement de Fort Irwin, Barstow \u00e9tait devenue une ville \u00e9tape o\u00f9 se croisaient les professionnels des transports entre l\u2019Est et l\u2019Ouest des Etats-Unis, les militaires de Fort Irwin en permission de minuit et les touristes \u00e0 destination de Las Vegas. Et c\u2019est dans cette ville champignon, \u00e9touffante, poussi\u00e9reuse et bariol\u00e9e que j\u2019ai pass\u00e9 les trois jours les plus \u00e9tranges de toute ma vie.<\/p>\n

En sortant de la Belridge Oil Company, apr\u00e8s avoir travers\u00e9 en trombe comme on le sait la route 33, j\u2019avais contourn\u00e9 Bakersfield par le sud, un peu au hasard, sans carte routi\u00e8re, et guid\u00e9 par le seul souci de rouler vers l\u2019est. J\u2019avais fini par tomber sur un panneau qui annon\u00e7ait \u00ab\u00a0Barstow, 140 Miles<\/em>\u00a0\u00bb. Ce nom me disait quelque chose. Je me rappelais que nous y \u00e9tions pass\u00e9s de nuit avec l\u2019Hudson lors de notre voyage entre Las Vegas et Los Angeles. Je devais avoir assez d\u2019essence pour aller au moins jusque l\u00e0-bas. Barstow, Las Vegas, c\u2019\u00e9tait la bonne direction. De Las Vegas, je pourrais m\u00eame aller jusqu\u2019\u00e0 Flagstaff. Comment n\u2019y avais-je pas pens\u00e9 plus t\u00f4t\u00a0? L\u00e0-bas, j\u2019irais voir Bill Breed. Il pourrait surement me loger tout le temps que je voudrai. J\u2019\u00e9tais m\u00eame pratiquement s\u00fbr qu\u2019il me pr\u00eaterait assez d\u2019argent pour me payer un Greyhound jusqu\u2019\u00e0 Washington. Et l\u00e0, Patricia\u2026<\/p>\n

J\u2019\u00e9tais peut-\u00eatre un vagabond, un pr\u00e9tendu violeur de filles, un t\u00e9moin recherch\u00e9 dans une affaire d\u2019\u00e9tat, et d\u00e9sormais aussi un voleur de voiture assum\u00e9, mais maintenant j\u2019avais devant moi un but, \u00e0 port\u00e9e de main \u00ad\u2014 \u00e0 peine cinq ou six cent miles<\/em>, une paille \u2014\u00a0 et une m\u00e9thode infaillible pour y parvenir : rouler vers l\u2019est le plus loin possible avec le pick-up, l\u2019abandonner au bord de la route, faire du stop jusqu\u2019\u00e0 Flagstaff, taper Breed d\u2019une trentaine de dollars, et puis voyager confortablement jusque chez Patricia\u00a0! Ce nouveau changement de plan m\u2019avait remont\u00e9 le moral. Je laissai les derni\u00e8res maisons de Bakersfield derri\u00e8re moi et, le coude \u00e0 la porti\u00e8re, me mis \u00e0 rouler tranquillement vers Washington\u00a0!<\/p>\n

Apr\u00e8s trois heures de paysage d\u00e9sertique et monotone, le panneau routier \u00ab\u00a0Barstow, 10 Miles\u00a0<\/em>\u00bb venait d\u2019apparaitre devant moi quand le moteur du Ford h\u00e9sita un instant avant d\u2019\u00e9mettre son premier toussotement. La panne s\u00e8che n\u2019allait pas tarder, mais avec ce qui restait d\u2019essence, en roulant doucement, en profitant des descentes, je devais pouvoir tenir jusqu\u2019\u00e0 la ville, et l\u00e0, je trouverais surement un endroit pour y laisser le pick-up sans qu\u2019il attire l\u2019attention… un parking de supermarch\u00e9 par exemple, ce serait le mieux.<\/p>\n

Mais \u00e7a ne s\u2019est pas pass\u00e9 comme \u00e7a. Cinq minutes plus tard, le moteur montra quelques signes de faiblesse puis \u00e9mit un violent hoquet. Je passai aussit\u00f4t au point mort tandis que le moteur s\u2019arr\u00eatait d\u00e9finitivement. Sur l\u2019\u00e9lan, je r\u00e9ussis \u00e0 mener le pick-up jusqu\u2019en dehors de la chauss\u00e9e. Il \u00e9tait n\u2019\u00e9tait pas trois heures de l\u2019apr\u00e8s-midi, il devait faire au moins trente-six degr\u00e9s, et j\u2019\u00e9tais \u00e0 nouveau plant\u00e9 sur le bord d\u2019une route poussi\u00e9reuse o\u00f9 il ne devait pas passer plus d\u2019une une voiture par demi-heure. Je ne pouvais pas rester l\u00e0 \u00e0 attendre un ride<\/em> hypoth\u00e9tique. Je pris mon sac, la couverture vol\u00e9e chez Belridge et la bouteille d\u2019eau qui me restait et commen\u00e7ai \u00e0 marcher vers l\u2019est. Dans mon dos, le soleil \u00e9tait encore tr\u00e8s haut et s\u2019obstinait \u00e0 me chauffer le cr\u00e2ne et \u00e0 me bruler la nuque. Au bout d\u2019une heure environ, j\u2019\u00e9prouvai un premier vertige. Je m\u2019arr\u00eatai pour poser mon sac, me couvrir la t\u00eate avec la couverture, et m\u2019accroupir au sol. Je restai ainsi sans doute plus d\u2019une demi-heure, \u00e0 finir les derni\u00e8res gouttes de ma bouteille, incapable de me d\u00e9cider \u00e0 d\u00e9plier mes membres endoloris pour me lever et repartir vers la ville. Une voiture, un camion, quelque chose avec un moteur, s\u2019annon\u00e7ait derri\u00e8re moi en klaxonnant. Je me relevai d\u2019un coup. Je me retournai et commen\u00e7ai \u00e0 faire de grands signes \u00e0 la grosse silhouette sombre qui approchait \u00e0 toute allure dans un nuage de poussi\u00e8re rouge. La voiture ne faisait pas du tout mine de ralentir. C\u2019est quand j\u2019ai voulu d\u00e9ployer la couverture qui m\u2019enveloppait pour la brandir comme un drapeau que j\u2019ai d\u00fb tr\u00e9bucher sur mon sac. Je me suis mis alors \u00e0 tituber dangereusement sur le bord de la chauss\u00e9e. La masse hurlante a fr\u00f4l\u00e9 ma couverture comme le taureau fr\u00f4le la muleta du matador, tandis que, entrain\u00e9 par mon pauvre drapeau dans une lamentable pirouette, je m\u2019affalai sur la chauss\u00e9e. A quatre pattes sur le bitume brulant, je me relevai p\u00e9niblement en maudissant la silhouette noire qui disparaissait derri\u00e8re son panache de poussi\u00e8re. Ce coup finit de me d\u00e9sesp\u00e9rer. A bout de forces, j\u2019envisageai de me recroqueviller au bord de la route et d\u2019attendre la fraicheur relative de la nuit \u00e0 l\u2019abri de ma couverture. Aussit\u00f4t, des images de tarentules sauteuses, de scorpions venimeux et de serpents perfides vinrent m\u2019en dissuader et je repris la marche vers l\u2019est.<\/p>\n

Le soleil commen\u00e7ait \u00e0 d\u00e9cliner mais la chaleur \u00e9tait toujours intense. La route passa une petite colline et, dans le lointain, je commen\u00e7ais \u00e0 distinguer les silhouettes tremblantes des premi\u00e8res constructions de Barstow. Venant du sud-ouest, une route p\u00e9n\u00e9trait dans la ville, charg\u00e9e de grands camions rapides qui entraient et sortaient de l\u2019agglom\u00e9ration. A c\u00f4t\u00e9 de la route, un long train rouge s\u2019\u00e9loignait lentement, sans doute vers Los Angeles. Encore une petite heure de marche, et je serai dans la ville.
\nVers six heures, \u00e9puis\u00e9, je passai d\u2019une d\u00e9marche incertaine devant le panneau d\u2019entr\u00e9e de la ville : Barstow, Elev. 2200 ft, pop. 11806<\/em>, mais les premi\u00e8res constructions \u00e9taient encore loin et quand j\u2019arrivai \u00e0 leur hauteur, c\u2019\u00e9tait le cr\u00e9puscule. Les premi\u00e8res maisons que je longeais \u00e9taient plut\u00f4t en mauvais \u00e9tat. La peinture \u00e9caill\u00e9e de leurs murs de planches disjointes, leurs portes et fen\u00eatres aux grillages anti-insectes d\u00e9chir\u00e9s, leurs toitures en t\u00f4les rouill\u00e9es, les v\u00e9randas d\u00e9labr\u00e9es, l\u2019absence de cl\u00f4ture, de haie ou de quoi que ce soit qui puisse \u00e9voquer un jardin, tout donnait l\u2019impression d\u2019une ville fant\u00f4me, ou du moins d\u2019un quartier abandonn\u00e9. Pourtant, ici et l\u00e0, la pr\u00e9sence d\u2019une camionnette poussi\u00e9reuse ou d\u2019une vieille voiture ou le faible \u00e9clat d\u2019une lumi\u00e8re traversant l\u2019\u00e9cran d\u2019une fen\u00eatre sale attestaient que certaines de ces maisons \u00e9taient habit\u00e9es. Mais, malgr\u00e9 ma fatigue et ma soif, je n\u2019avais nulle envie de frapper \u00e0 l\u2019une de ces portes.
\nDe l\u2019autre c\u00f4t\u00e9 de la route, au-del\u00e0 d\u2019un large terre-plein parcouru d\u2019orni\u00e8res, il n\u2019y avait pas de maison mais un alignement de petits b\u00e2timents m\u00e9talliques industriels, du type \u00e0 abriter un garage, un atelier de m\u00e9canique ou un entrep\u00f4t. Leur aspect n\u2019\u00e9tait pas plus engageant que celui des maisons qui leur faisaient face. Par ailleurs, ils paraissaient tous ferm\u00e9s. Il fallait que je continue \u00e0 marcher vers le centre. Plus loin, j\u2019atteignis une all\u00e9e faite de dalles de b\u00e9ton irr\u00e9guli\u00e8res formant un trottoir le long duquel quelques voitures \u00e9taient gar\u00e9es.<\/p>\n

Tout \u00e0 coup, venant \u00e0 ma rencontre \u00e0 petite allure dans la demi-p\u00e9nombre, apparaissent deux phares surmont\u00e9s d\u2019un bandeau lumineux bleu et orange. Les flics\u00a0! Encore les flics\u00a0! Mon c\u0153ur bat un peu plus vite. Quand la voiture passe \u00e0 ma hauteur, le flic au volant me jette un coup d\u2019\u0153il appuy\u00e9.<\/p>\n

A SUIVRE<\/span><\/em><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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