Je m’appelle Marie. Je suis née à Haïti mais je suis française. J’ai soixante et un ans. J’habite seule à Courcouronnes car mes trois enfants ont leur ménage à eux.

Je suis femme de ménage. Cinq jours par semaine, le matin, je pars travailler à Paris. Et le soir, je rentre.

Tous les jours, sauf le samedi et le dimanche, je me lève à cinq heures et demi. Je pourrais me lever plus tard, mais j’aime prendre mon temps pour mon café au lait. Je pars à sept heures cinq de chez moi. Il me faut vingt minutes à pied pour arriver jusqu’à ma gare. Quand le train est à l’heure, j’arrive à la Gare de Lyon à huit heures cinq. Je prends ensuite deux lignes de RER et j’arrive à ma station au bout de trente-cinq minutes. Il me faut ensuite moins de dix minutes pour arriver à mon travail.

Ça va, je ne peux pas me plaindre, ça va. Une heure et quarante minutes pour aller au travail, ça va. Et la même chose pour rentrer chez moi le soir, ça va aussi.

C’est vrai que le train est souvent en retard. Alors il faut que je courre dans les changements pour être à l’heure. C’est vrai aussi que les wagons sont toujours plein de monde et qu’il y a beaucoup de gens qui sentent mauvais. Mais qu’est-ce qu’on peut y faire ? Rien.

Alors, ça va.

Mais avec les grèves, là, ça ne va pas.

Ça ne va pas du tout.

Pour ne pas être en retard au travail, le matin, je pars une heure plus tôt. Il y a encore plus de monde dans les wagons que d’habitude et les gens sont encore plus de mauvaise humeur. L’autre jour, je suis arrivée quand même avec un quart d’heure de retard. J’étais honteuse.

Ça ne va pas, ça.

Mais le pire, c’était avant-hier. J’ai quitté mon travail vers six heures, comme d’habitude. Normalement, j’aurais dû être chez moi vers huit heures du soir. Mais voilà. Quand je suis arrivée à la station Chatelet, on nous a dit qu’il n’y avait plus de RER A. Alors j’ai marché un peu plus d’une demi-heure pour arriver à la Gare de Lyon. Là, j’ai vu qu’il n’y avait plus de train pour Courcouronnes. Il y avait beaucoup de monde qui s’agglutinait autour des gens de la gare qui étaient là pour nous renseigner. Tout le monde criait et se bousculait. Il y avait même une jeune femme qui pleurait. Vers huit heures et demi, on nous a dit qu’un train partirait dans une demi-heure pour Villeneuve St Georges et qu’un autocar nous emmènerait ensuite jusqu’à la gare de Courcouronnes. Le train n’est parti qu’à dix heures moins le quart. Il est arrivé à Villeneuve St-Georges à onze heures et quart. Là, on s’est assis où on pouvait pour attendre l’autocar. A une heure moins le quart, il n’était toujours pas là. Comme on ne nous disait rien, j’ai décidé de rentrer à pied. Je ne sais pas combien ça fait de kilomètres, mais je suis arrivée chez moi un peu après cinq heures du matin.

Ça ne va pas, ça.
Aujourd’hui, je suis fatiguée.

 

ET DEMAIN, UN TABLEAU DE SÉBASTIEN COUTHEILLAS

Post-it n° 21

Pierre Desproges est mort

Il y a trente ans aujourd’hui que Pierre Desproges est mort. Il m’a beaucoup manqué.
Sans doute moins qu’à sa femme et à ses deux filles, mais quand même.

A l’heure d’évoquer l’absence de celui qui fut probablement le meilleur humoriste français du moment, on voudrait…
Mais de quel moment parlons-nous, exactement ?

Un moment qui a duré à peine plus de dix ans, vous vous rendez compte ? Un très court moment qui a laissé une telle marque qu’on a du mal à croire à sa brièveté.

Qui ne se souvient avec nostalgie du Tribunal des Flagrants Délires où Desproges tenait le rôle du procureur rempli d’un juste courroux (coucou) ? Qui ne cite son réquisitoire contre Jacques Séguéla « De deux choses l’une, ou bien Seguéla est un con, et ça m’étonnerait quand même un peu, ou bien Séguéla n’est pas un con et ça m’étonnerait quand même beaucoup... » ?

Eh bien, réalisez aujourd’hui que cette émission qui a fait notre bonheur à tous n’a duré que deux saisons.

Qui ne se rappelle de l’une des premières phrases de son premier spectacle seul sur scène (« On me dit que des juifs ont réussi à se glisser dans la salle…« ) ou de son propre résumé de son spectacle à l’usage des journalistes paresseux ?

Eh bien, sachez que Desproges n’a fait que deux spectacles seul sur scène : « Un cri de haine désespéré où perce néanmoins une certaine tendresse » et « Pierre Desproges se donne en spectacle ».

Qui n’a jamais cité un aphorisme, une absurdité, un zeugma de Desproges (« Après avoir sauté sa belle-sœur et le repas de midi, le Petit Prince reprit enfin ses esprits et une banane. ») ?

Qui, encore aujourd’hui, ne sourit pas au souvenir de son interview de Françoise Sagan (au cours de laquelle, notamment, il lui montre ses photos de vacances) ?

Qui, après avoir prononcé une blague douteuse, n’a pas redit avec componction sa fameuse sentence selon laquelle « on peut rire de tout, mais pas avec n’importe qui » ?

Alors, à l’heure d’évoquer l’absence de celui qui fut probablement le meilleur humoriste français du moment et qui, selon moi, le reste, on voudrait, d’une plume légère, savante et absurde à la fois, dresser un portrait amical et complice de cet adepte d’Alexandre Vialatte et du cassoulet toulousain. On voudrait, car la tentation est forte, et cela parait si facile, on voudrait l’imiter un peu… Mais pour cela, il faudrait pouvoir. Et puis tant d’autres l’ont déjà fait, de façon si laborieuse sur Canal+, sur France Inter, sur la scène.

Alors, on se dit que le mieux, c’est de le citer. Par exemple avec cette réflexion définitive :

« En cas de morsure de vipère, sucez-vous le genou, ça fait marrer les écureuils. »

Salut, Desproges. Vous m’avez manqué.

 

ET TOUT À L’HEURE, JOURS DE GRÈVE